não, nunca lhe senti a falta. talvez lhe tenha caído em apreciação algumas vezes. nem por isso o dos filmes da primeira metade do século passado me fascina. tenho uns sapatos pretos de salto alto, muito bonitos por acaso, daqueles cujo modelo da forma dificilmente terá um aspecto desactualizado. às vezes dou com eles quando ando em arrumações, e calço-os, olho-me ao espelho e confirmo que o salto alto faz a perna mais bonita. volto a arrumá-los na certeza de que nunca os irei calçar para andar. definitivamente, eu não tenho nada em comum com o glamour. gosto dos pequenos gestos que não são produzidos. do teu cabelo emaranhado pela manhã. das remelas, gosto dos pequenos almoços com os meus sobrinhos de olhitos por lavar. a menina mágica quer leite frio com chocolate e não come nada, o gostarzinho quer leite quente com chocolate e torradas com manteiga, para a lítí, um biberão com leite simples, morno. pijamas com camisolas de interior e meias até ao joelho, roupões com cintos a fazer um nó grosso e pantufas. ver os desenhos animados, vestir roupas quentes por cima dos pijamas e ir brincar para a rua com o que o pai natal trouxe. olhar para o lado, os teus cabelos ainda emaranhados, aconchegados entre mantas e camisolas cujas cores não combinam - mas com a certeza de que há sempre qualquer coisa azul pelo meio. a árvore de natal enfeitada com fios de pipocas, tão colorida que mais kitsh não poderia ser, cá em casa não há dessas coisas glamour.
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