Cat People

Curiosa a tribo que formamos, sós
que somos sempre e à noite pardos,
fuzis os olhos, garras como dardos,
mostrando o nosso assanho mais feroz:

quando me ataca o cio eu toda ardo,
e pelos becos faço eco, a voz
esforço, estico e, como outras de nós,
de susto dobro e fico um leopardo

ou ando nas piscinas a rondar –
e perco o pé com ganas sufocantes
de regressar ao sítio que deixei

julgando ser mais fundo do que antes.
A isto assiste a morte, sem contar
as vidas que levei ou já gastei.


Margarida Vale de Gato
Mulher ao Mar, Mariposa Azual Lisboa, 2010.

but I remember everything

ao c e ao Henrique

quem é que põe a menina margarete a trabalhar, quem é?

pretty things

fotografia de Salamandrine aka Sandra Ferrás

soundtracks #1 #2

[ sobre mérito, intempéries e generosidade ]

É agora que afinal
não descanso

sem saber de onde
não aprendo

chega-te que estou crédula

as últimas lágrimas
a cair ainda
estão secas

na minha face
se for preciso
estou a acreditar

que vens aí
trazes-me uma casa onde descanso.


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space oddity, David Bowie

[ a minha idade o meu violão, rock'N'roll e tudo - poema, bicicleta, poeta e mão ] [ a paciente brutalidade da Primavera no Outono ]

Estou deitado no nome: maio, e sou uma pessoa
que saiu
violenta e violentamente para o campo.
Um homem deitado entre os malmequeres
rotativos do mês atraves-
sado pelo movimento.
É a noite aproximada com o livro
dentro. Deitado sobre bocados
de estrelas no pensamento.
Era a casa absorvida na manhã
embatente.
Livro de poesia arrebatada. Poesia
da mulher emparedada no amor
e o homem emparedado na destruição
do amor.
É agora o leitor com a atenção corrupta
sobre o livro.
O livro que arde nos ossos
do leitor afogado no poema arrebatado.

Estou estendido como autor na ligeira
palavra que a noite molha
e os ventos sopram como se sopra
uma brasa.
Um homem que saiu de casa, com toda
a magnífica violência do amor.
É o tempo revelador.
Agora inteligente deste lado,
contra o lado exemplar de maio aglomerado.
Espécie de primavera comburente.
A dor total. O livro.
O pensamento do amor. A
experiência.
E a vida ardente do autor.

Deitei-me também no campo
de outras coisas. Com discurso. Com
rigoroso segredo.
Vi o caçador levantar o arco-íris
e atirar, fechada, a morte
ao cabrito primaveril.
E tudo calei como experiência
de um sono inspirado.
Vi a ressurreição, maio
infestado. Ouvi
passar o ciclista da primavera
sobre o ruído da ressurreição.
Conheci a existência do roubador, o ciclista
que penetra no exemplo da fábula.
Estou deitado em meio campo
de uma espécie de despedida.
Meio campo de maio, e outro meio
de pessoalíssima vida.

São coisas que já não estão mais
do que na maturidade da idade.
Fiz comércio. Indústria. Dor.
A garganta lavrada pelo canto.
Ia a bicicleta com o seu poeta que punha a mão
no poema da bicicleta.
E iam todos - poema, bicicleta, poeta e mão -
por sobre o coração da terra e a ressurreição
da primavera. Ganhei
a minha idade concluída.
Cacei. Ou plantei. Ou cortei.
A vida vida.
Havia o movimento com a sua bicicleta
e a canção com o seu poeta.
A vida merecida.

Vejo ervas movimentadas e estrelas paradas.
E a consumação das coisas universais.
Geram-se de novo as coisas
universais. A pureza.
A natureza da pureza.
A própria natureza das coisas universais.
Da dor sei o amor.
O amor do ardor. Sei mais
do que posso saber da matéria do amor.
Fico deitado no campo revolucionário:
a paciente brutalidade da primavera
é como a brutalidade
delicada da paixão.
O violentamente demorado amor,
e a sua ressurreição.

Já estivera deitado ao lado das mulheres.
Elas paravam completamente
como caçadores ou bichos fascinados.
Não tinham pensamento nem idade.
Era a força do corpo. O movimento.
Estou neste lado desse lado
do corpo. Sei o poema
do conhecimento informulado.
Respira monotonamente uma estrela
entre os ossos.
Estrela levemente destruída.
Roída pelo louco rato lírico
da idade. Estou no pensamento.
Parado no movimento de uma vida.

Mexo a boca, mexo os dedos, mexo
a ideia da experiência.
Não mexo no arrependimento.
Pois o corpo é interno e eterno
do seu corpo.
Não tenho inocência, mas o dom
de toda uma inocência.
E lentidão ou harmonia.
Poesia sem perdão ou esquecimento.
Idade de poesia.

Narração de um homem em maio

Herberto Helder

photo

ziggy stardust, David Bowie

(: youtube beautiful gifts :)

David Bowie - Space Oddity Original Video, 1969

taking my helmet off [ see ya! ]

Ten, Nine, Eight, Seven, Six, Five, Four, Three, Two, One...

Liftoff!!!

space oddity, David Bowie

:)

[ cortejo de bocas, sermão da prática de beijos beijo e história ]

não são os amantes com mãos mínimas que falecem, são os amantes sem boca. o corpo de boca vazia é mutilação, é corpo restos de corpo. pelo alvorecer ouve-se choros nublados que lamentam os restos de corpos que não chegam a ter tempo de se saber beijar [ no escuro ]. o beijo no escuro é o da confiança nos dentes da boca com quem se troca. ]silêncio saliva bocas boca afecto[ das bocas múltiplos são os beijos de múltiplas funções. os beijos que desbaratam o mundo... os beijos das bocas arrepiadas de vida... múltiplos!

história

era uma vez um beijo que foi no escuro e mordeu. beijo que se vestiu com máscara anti-judas. amordaçou a língua. o beijo soube o que fazia pois apossara-se da confiança no escuro antes de ser claro. o beijo apertou um adeus. a outra boca apertava olhos a sorrir muitos gostarzinhos. das bocas unidas fez-se a espuma *. o beijo, que soube ao que ia, levou consigo a satisfação de saber que era parco. a boca abriu fendas que amargaram. esse beijo foi um resto de corpo.

o beijo é tão efémera tatuagem **.

* in Soneto da separação, Vinicius de Moraes
** in A Cobrição das Filhas, Valter Hugo Mãe





saudações bowianas!

the man who sold the world, David Bowie

still de um dos beijos mais bonitos do cinema - merry christmas, mr lawrence -
tanx, viriasman :)