aconteceu, por um acaso, a família nunca inventara uma palavra para as manhãs. a palavra da noite estava gasta. as manhãs enchiam-se húmidas de música. as noites eram guardadas por diferentes toadas de silêncio. conhecendo o tempo do amadurecer da polpa, aguardava o instante em que a pudesse voltar proferir. limpa. a palavra da noite era agora só uma palavra. a madrugada, música de palavras vindas dos dedos de outrem.
photo: grand piano, Jenni Tapanila
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