Losing my religion

Life is bigger
It's bigger than you
And you are not me
The lengths that I will go to
The distance in your eyes
Oh no I've said too much
I set it up

That's me in the corner
That's me in the spotlight
Losing my religion
Trying to keep up with you
And I don't know if I can do it
Oh no I've said too much
I haven't said enough
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try

Every whisper
Of every waking hour I'm
Choosing my confessions
Trying to keep an eye on you
Like a hurt lost and blinded fool
Oh no I've said too much
I set it up

Consider this
The hint of the century
Consider this
The slip that brought me
To my knees failed
What if all these fantasies
Come flailing around
Now I've said too much
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try

But that was just a dream
That was just a dream

R.E.M.

photo: Arne Hoffmann

corre. vem. daí.

nenhum poema cabe a esta hora. algum som. voz. nada. porque é hora. é a hora.

soa real. dito assim. assim tão de voz. do alto. alto. é a hora. é a hora.

falta poucas horas, que, a esta distância, desta distância. não. não faltam horas. é a hora. vem. é hora. uma hora. aquecemos o lado um ao outro e mudamos de lugar. é a hora.

.beyond form, Konrad Zagloba

carne, também canhão

os mesmos corpos. são os mesmos corpos. sorveram o que haviam a sorver. sorveram o que havia a sorver. e vêm. os corpos vêm. macilentos. os corpos vêm. vêem. vejam, fedorentos. os corpos. vivos. vivos. sangradouras. as mentes. as vozes das gargantas não são vozes. as gargantas não têm voz. há buracos. e canais. directos, à árvore de ar. com ar. para o ar. respirar. enquanto jamais se volta a soltar um grito grito. são os ditos, os verdadeiros, gritos silenciosos. fora urgente silenciá-las, às gargantas.

«Quando
as veias dos mortos fazem um nó vivo
com as minhas veias,
a voz
costura-se com as linhas de sangue
da sua fala.»

Herberto Helder

By This River

Here we are
Stuck by this river,
You and I
Underneath a sky that's ever falling down, down, down
Ever falling down.

Through the day
As if on an ocean
Waiting here,
Always failing to remember why we came, came, came:
I wonder why we came.

You talk to me
as if from a distance
And I reply
With impressions chosen from another time, time, time,
From another time.

Brian Eno

[ 9 dias passados ] [ viera o tempo para parar para começar para parar para parar viera o tempo para parar para pára ] [ muitos 9 dias passados ]

fault x

fault 03

fault 01

key 03

fault 05 end

erol taskoparan

25º 18 by 1º 33, Hansio

dava pra ver o tempo ruir

você deságua em mim e eu oceano

de Oceano, Djavan

semicircle nude, Sascha Huettenhain

no natal tomem lá um abraço e não digam que vão daqui.

um assalto no Natal...

Poema de Natal (a)

no natal não te esqueças de limpar as ramelas
e de escavar pelos olhos adentro a pulsação do mundo.
limpa os canos das caçadeiras,
para que depois não percas tempo no disparo.
respira. marca uma limpeza de pele, espreme
todos os pontos negros e apronta-te para a ceia.
dá uma sopa aos pobres, atira pedras às latas,
afaga o pêlo do cão, mesmo que tenha pulgas.
no natal até as pulgas são bem-vindas. respira.
no natal dá corda às bonecas, programa as cordas
vocais para um playback hospitalar e prisional.
distribui canapés pelos desabrigados, pelos foragidos,
pelos ditadores acossados. predispõe-te para um (a)balanço.
respira. no natal afeliza-te com a conta a zeros,
com o patrão de saco azul ao ombro, com a espantalhice
(sic) quotidiana, com as greves de greve,
com a mensalidade vestibular num pontapé de misericórdia.
no natal sic. porque no natal todos os demónios são bons.
pelo menos um dia por ano: esquece(-te).
que esse dia seja o de natal. ainda que estejas obrigado
a portajar (sic) mais um suicida que não acredita
na expiação universal dos pecados particulares.
no natal dá cá um abraço e não digas que foste daqui.

a minha avó, a minha mãe e eu

É inevitável, não vale a pena pensar, não vale a pena não pensar.
A todos os 23 de Dezembro acontece a mesma coisa. Acordo, abro os olhos e umas poucas lágrimas tímidas caem.
Lembro-me dela.
Maria de Jesus Ferreira.
A minha avó velhinha.
Conheci-a quando tinha 4 anos, é uma história de amor à primeira vista.

Maria de Jesus Ferreira não foi à escola, costureirinha, casou, foi viver para uma aldeia longe da sua, teve seis filhos, 3 rapazes e 3 raparigas. Viveu traições, viveu a Poliomielite duradoura do seu filho A. (meu pai), viveu a esquizofrenia do seu filho J., viveu a morte da sua filha mais nova, aos 9 anos, viveu. Era uma mulher profundamente triste à qual era possível ouvir gargalhadas sonoras em momentos de fino humor.
Com a minha avó aprendi os silêncios. E o sorriso após o silêncio.
Brincávamos, organizava baptizados às minhas bonecas, fazia-lhes vestidos, aliás, fazia o enxoval todo, ainda tenho a colcha e os lençóis que me fez. Fazíamos romarias a fingir. Levava-me para o jardim de rosas que tinha no meio da vinha e ajudava-me a fazer ramos para a minha mãe. Apanhávamos figos, também para a minha mãe. Gostava particularmente quando ela fazia pão com sardinhas na casa do forno, ou quando fazia cevada na bilha de barro, ao lume, e lhe punha uma brasa dentro. Eram dias seguros e felizes.
Às vezes, pedia-lhe para me mostrar as coisas da tia. Uma espécie de memorial para a sua filha morta. Lá íamos, com o ar solene devido ao momento. Desfazia os laços brancos que encerravam cada um dos saquinhos e ia-me explicando… os livros da escola, as botas, o vestido da primeira comunhão, a ardósia. Sorria. E ficávamos em silêncio. As mãos dela voltavam a fazer laços, cuidadosamente. E ficávamos em silêncio.
A minha avó dava-nos a bênção.
A minha avó fazia-nos sentir, a cada um, filhos e netos, que somos especiais, mas nunca nos fez sentir que somos os mais especiais. Nunca tive ciúmes dos meus primos e estou certa que o mesmo aconteceu com eles. Não convivia na aldeia, nunca se lhe ouvia comentários sobre as vidas alheias.

À medida que fui crescendo, fui, naturalmente, percebendo a vida dela enquanto, eu própria, mulher. O meu amor por aquele ser cresceu sempre.
Quando a vida me contrariava, fugia para ela e agarrávamo-nos as mãos uma da outra, em forma de conchas.
Comecei a usar carrapito para poder parecer um pouco como ela. Nunca deixei de ter uma saia plissada no meu guarda-roupa. Quando ia lá a casa, pedia-lhe sempre para me mostrar o seu xaile. Um xaile enorme, azul-escuro, de pelúcia. Está aos pés da minha cama e, nas noites de desalento, é o que uso para combater o frio interior. Outra coisa que calhou em partilhas ao meu pai foi a sua cómoda do quarto, que agora habita o meu quarto. Nunca consegui raspar um pouco de cera que fosse da cómoda, porque no dia em que decidi fazê-lo ao retirar o papel duma das gavetas dei com escritos a lápis onde se lê, em caligrafia de criança - Maria do Céu - o nome da sua filha morta, saberia a minha avó que aquilo estava escrito ali? Arrumei as minhas ferramentas de restauradora de móveis.
Um dia, o telefone tocou e eu ouvi as palavras - a avó morreu. A avó morreu. No simbólico dia da mãe de 1999. A avó morreu.
Pus as minhas mãos sobre as dela, mas eram frias. Pus os meus lábios sobre a sua pele morta. Fria. A avó morreu.
A dor encravada.
Já não posso estar com a avó velhinha sempre que quiser.
Quisera que a minha avó vivesse para sempre.
Como todas as crianças que gostam de ouvir histórias sobre a sua existência, eu gostava quando me contava sobre o dia do seu 60º aniversário, o dia em que lhe nasceu esta neta.
É hoje, o dia do nosso aniversário, fiz um carrapito, vesti a minha saia plissada. Comecei o dia triste, pensando fatalmente que o máximo que posso fazer é contar um pouco sobre quem foi essa mulher e pôr flores brancas sobre um túmulo de mármore preto. Talvez seja. Voltei atrás, antes de sair de casa, soltei o cabelo e vesti as eternas calças de ganga.
Falei com a minha mãe - agradeci-lhe a vida.
Neste momento, sinto-me cheia por dentro, por ter o privilégio de ser neta de Maria de Jesus Ferreira e filha da Ilda Simões da Graça Ferreira da Cruz.

alvorada

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eu não te recolhera

primórdio ... de fim

pois desconhecera .

o oo padecer de

querer viver

it was going down the drain

frase que impõe respeito

e agora, quem me chamará "rica menina"?!

photo: Julia Margaret Cameron

aviso já que fiquei birrenta!

Solstício de Inverno

enquanto o dia corre........... que eu não fique alagada

escusada por entre feixes de nevoeiro

.

.

que eu nada alagasse que eu nada alagasse que eu nada alagasse

sol + aflição + rodopiar + peito + frio

jardin des tuileriers, Paris 1951, de Izis

19 de Dezembro

os dias passavam. marcámos a data para o fim. faltavam 9 dias. sabíamos que era um fim.

lugar comum: o mundo continuava em movimento.

beware, it's always possible someone [ or something! ] spies on you

urban landscapes, Daniel Blaufuks

] sob sombras [ | [ silêncio ]

ide ao Teatro!

última sessão logo à noite!

informações: ACERT

] ] ] replay [ [ [

Well, you're my friend
And can you see
Many times we've been out drinking
Many times we've shared our thoughts
Did you ever, ever notice, the kind of thoughts I got
Well you know I have a love, for everyone I know
And you know I have a drive, for life I won't let go
But sometimes this opposition, comes rising up in me
This terrible imposition, comes blacking through my mind

And then I see a darkness
Oh no, I see a darkness
Do you know how much I love you
Cause I'm hoping some day soon
You'll save me from this darkness

Well I hope that someday soon
We'll find peace in our lives
Together or apart
Alone or with our wives
And we can stop our whoring
And draw the smiles inside
And light it up forever
And never go to sleep
My best unbeaten brother
That isn't all I see

And then I see a darkness
Oh no, I see a darkness
Do you know how much I love you
Cause I'm hoping some day soon
You'll save me from this darkness

Will Oldham aka Bonnie Prince Billy

pinturas de Jean Rustin

[ silent night ] [ all is calm ] [ all is bright ] [ all is ]

De manhã escureço

De dia tardo

De tarde anoiteço

De noite ardo.

A oeste a morte

contra quem vivo

Do sul cativo

O este é meu norte.

Outros

Que contem passo por passo

Eu morro ontem

Nasço amanhã

Ando onde há espaço

Meu tempo

É quando...

Vinicius de Moraes

já é logo à noite?

e se

de mãos dadas. a tua mão tivesse liberdade e se apoiasse na minha anca. eu olhasse e se eu visse. tempo para que as nossas bocas - a tua boca - a minha boca -. até aos dias do beijo. o espanto dos corpos. primeira vez nus. tu olhasses e se eu visse. referências comuns mas não vulgares às sombras na parede ao ritmo ao balanço à força à força e à sede o querer-te dizer-te desejar-te gritar-to. e se.

Mas sei

e o Zé Mário cantou. e o Zé Mário falou. e o Zé Mário explicou porque é que a esquerda não pode propôr-se ser respeitável. e o Zé Mário cantou aquilo que penso ser um inédito. e o Zé Mário falou da Condie Rice e de mais alguns. e o Zé Mário baixou o olhar à medida que acabava de falar. e o Zé Mário fez um ligeiro aceno com a cabeça. e o Zé Mário ficou zangado. e, depois, o Zé Mário cantou "inquietação". e essa coisa é que é linda.

photo: dolphin.s

olhar para as mesmas coisas

(cliquem na foto ; ) )

DUAL

Altas marés no tumulto me ressoam
E paredes de silêncio me reflectem.

Sophia de Mello Breyner Andresen

[ stillness ] [please ] [ it said ]

(...)

filha: vemo-nos amanhã. beijo
mãe: espera, o pai quer falar contigo
pai: está?
filha: olé!
pai: olha... tenho saudades tuas, quero ver-te
filha: eu também, vemo-nos amanhã

pai: eu sei, mas queria dizer-te, quero ver-te

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no rescaldo... de um dia de desalento e frustração, o exercício para não desanimar, depois o outro exercício e outro, e a capacidade para os desmoralizar. pois não é de exercícios que se fala, são formas de expressão seilá seilá yadda yadda. para a honestidade, é importante referir que não são formas de expressão, são tentativas seilá seilá yadda yadda das formas de sentir.

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matamos saudades? dizemos olá. dizemos gosto de ti. partilhamos monólogos de novidades. morre um pouco (só um pouco) da saudade.

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o dia ali estava, e corria. se era de si, se era do dia que corria, não sabia, estranhava aquela dor (chamar-lhe-emos dor). quisera que fosse possível prosseguir com as rotinas sem proferir palavra, ao primeiro "bom dia" a que se vira obrigada, percebeu que não seria então o seu dia de repouso vocal. fechar os olhos seria demasiada ambição. desejou que o corpo não reclamasse aos gritos. suplicou-lhe que se acalmasse. não ouvira. instinto de responder às sensações.se bateu, o coração não soube se foi sincrónico ou arrítmico. talvez estivesse parado. todo o sistema vermelho recolhido. nada de azul se vislumbrou pelas mãos. não brincou com as palavras. mas sobreviveu à eterna sensação de estar tudo errado. impropérios. indignidade. a sensação inoportuna de qualquer coisa ser legítima. impropérios. repetiu impropérios.

o ruído de fundo tornou tudo mais confortável. sim, sabes o quanto me apeguei ao conforto. ainda agora, escrevo com o xaile da minha avó sobre os ombros. foi perfeito, na felicidade imaginada, não me esqueci do lusco-fusco. os teus gestos quase me faziam implorar pára. continua.

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um dia dissera saberei gritar

[ replay ]

Memória dos Dias

Vais e vens na memória dos dias
onde o amor
cerciu a casa de luz matutina.
Às vezes sabíamos de ti pelo aroma
das glicínias escorrendo no muro,
outras pelo rumor do verão rente
ao oiro velho dos plátanos.
Vais e vens. E quando regressas
é o teu cão o primeiro a sabê-lo.
Ao ouvi-lo latir, sabíamos que contigo
também o amor chegara a casa.

Eugénio de Andrade

PELE

Quem foi que à tua pele conferiu esse papel

de mais que tua pele ser pele da minha pele

David Mourão-Ferreira

não é grego, é belga, mas não há dúvida, é um dEUS

Como se é feliz na felicidade imaginada de quando se imagina que se foi. *

« Nunca foste natural até à naturalidade em que existia o teu corpo visível e tocável e redutível ao imediato da fisiologia. Porque essa mesma fisiologia te era como se a furtasses ao meu domínio e conhecimento, mesmo quando te conhecia desde a fluidez íntima de ti, do mais recôndito e proibido de ti. Qualquer coisa me furtavas sempre e ficavas inteira na tua inviolabilidade reclusa, no teu mistério por desvendar e eu não sabia o que era. Qualquer coisa que te restabelecia na distância de ti a que eu nunca poderia aceder, que te reservavas para ti, para a tua independência e a minha dolorosa sedução. »

in Para Sempre de Vergílio Ferreira (*)

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dias de contentamento: sentar no chão, junto aos livros lidos, sem saber dos relógios, reler sublinhados

cálculos penosos

« Arranjei o meu covil e o resultado parece ser um sucesso. Do exterior vê-se somente um enorme buraco, mas na realidade este não conduz a parte alguma, bastam alguns passos para se ir de encontro a um sólido bloco de pedra. Não quero vangloriar-me de ter elaborado cientemente este estratagema, é simplesmente o vestígio de uma das minhas numerosas tentativas de construção fracassadas, mas, para concluir, pareceu-me vantajoso não tapar este buraco. É certo que há artimanhas tão subtis que se viram contra si mesmas, sei-o melhor do que ninguém, e é certamente audacioso deixar supor pela existência deste buraco aí haver algo que mereça uma investigação. Mas enganam-se a meu respeito se acreditam que eu construo um covil por pura cobardia. É a alguns passos deste buraco que se encontra, dissimulado sob uma camada de musgo fácil de deslocar, o verdadeiro acesso ao meu covil. Não há neste mundo lugar mais bem protegido; evidentemente, qualquer um pode caminhar sobre o musgo ou danificá-Io e o meu covil fica a descoberto, e se o desejarem - é necessário porém assinalar que isso requer certas capacidades muito pouco comuns -, pode-se lá entrar e tudo destruir para sempre. Sei-o perfeitamente bem, e mesmo agora, no apogeu da minha vida, continuo a não ter um minuto de verdadeira tranquilidade: no local onde se encontra esse musgo escuro, sou mortal, e vejo frequentemente nos meus sonhos um focinho que não cessa de farejar tudo avidamente em redor. É de pensar que eu poderia tapar essa entrada com uma fina camada de terra bem firme na parte de cima e, uma terra mais mole por baixo, de forma que não viesse a ter muita dificuldade em conseguir uma saída sempre que necessitasse. Mas é impossível, pois a prudência exige exactamente que eu possa fugir de imediato; ela exige, como, ai de mim, acontece tantas vezes, que eu arrisque inteiramente a minha vida. Estes são cálculos muito penosos, e somente o prazer que o espírito retira da sua própria sagacidade explica por vezes porque motivo continuamos a entregar-nos a eles. »

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n' O Covil de Franz Kafka

photo ao Mosteiro de Santa Clara-a-Velha, Coimbra

3 de Dezembro, 19h Quebra-club

Coimbra

só isto

o poeta Carlos Drummond de Andrade, começa assim o "Poema das Sete Faces":

«Quando nasci, um anjo torto
Desses que vivem na sombra
Disse: Vai, (...) »

photo: Dolphin.s

querido pai natal

hmm, que exercício mais tonto... era só para dizer que queria ter uma lareira, pronto, tá dito.

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... assim se inicia a época 2005 de referências natalícias neste blog

tintas: Frank Auerbach

série tintas: #1 #2 #3 #4 #5

photo: Marc Trivier

ah, pois é!

copyright © 2005 EUMETSAT/IM

saberá a minha irmã...

... que a melhor forma de me fazer o dia é ligar a contar os episódios das minhas sobrinhas?

a maravilhosa S tem um novo hábito: perguntar a qualquer pessoa que encontre se sabe o nº de telefone da tia, em casa, com o telefone dela, inventa diálogos inteiros com a tia. ora, como é que uma gaija fica ao ouvir estas coisas? completamente derretida e pronta para enfrentar o mundo. bom dia!

ò Ana!

é certo que se tem nomeado o Dylan lá na tasca, mas não deixa de ser engraçado, foi precisamente esse um dos cd's que trouxe hoje da fonoteca

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era só para dizer...

palavras de sete e quinhentos

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rede
..

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whistling

America

’let us be lovers we’ll marry our fortunes together’
’I’ve got some real estate here in my bag’
So we bought a pack of cigarettes and mrs. wagner pies
And we walked off to look for america
’kathy,’ I said as we boarded a greyhound in pittsburgh
’michigan seems like a dream to me now’
It took me four days to hitchhike from saginaw
I’ve gone to look for america

Laughing on the bus
Playing games with the faces
She said the man in the gabardine suit was a spy
I said ’be careful his bowtie is really a camera’

’toss me a cigarette, I think there’s one in my raincoat’
’we smoked the last one an hour ago’
So I looked at the scenery, she read her magazine
And the moon rose over an open field

’kathy, I’m lost,’ I said, though I knew she was sleeping
I’m empty and aching and I don’t know why
Counting the cars on the new jersey turnpike
They’ve all gone to look for america
All gone to look for america
All gone to look for america

Simon & Garfunkel

I spy with my little eye...

- I'm not sleepy. I'll just close my eyes for a few minutes, she said as she laid.

photo

I spy with my little eye... a tired big girl. Hush, big girl, don't say a word. lean here.

uma história antes de dormir [o meu herói da infância pré-letras]

Que a memória não me atraiçoe e que a minha imaginação não invente... lembro-me de rir à gargalhada e também de ficar parada, fascinada, perante as ilustrações. O Curious George data do início dos anos 40, é um macaco cuja principal característica é, naturalmente, a curiosidade, que o leva a aventuras atribuladas e cheias de humor. Ficava tempos infintos olhando o livro, é um dos "meus livros" do tempo em que eu ainda não sabia ler. A professora reclamava comigo quando me cabia a escolha da história, é certo que eu variava no livro eleito, mas era sempre o Curious George. Citações como "George could not resist. He simply HAD to open it." e "What wonderful paints and brushes they had! George could not resist." são uma amostra das trapalhices a que a curiosidade o leva. Só tive um livro dele que desapareceu com tantas andanças, entretanto, já menina grande, presenteei-me com um exemplar. Foi dele que me lembrei quando, há bocado, arrumava uns livros nas prataleiras. uma lembrança feliz.

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bons dias

- bomdia!, ao gato. - bomdia!, à Sª M., que limpa a entrada do prédio. - bomdia!, à D. L, que já chegou para abrir a mercearia. - bomdia!, a um condutor rezingão no tráfego. - bomdia!, a uma colega de trabalho que encontro na garagem, que não sei quem seja, nem que função exerça. - bomdia!, à C., que está na sua "hora de ponta" de trabalho. - bomdia!, à D.L. que veio abrir as persianas e repôr o toalheiro. - bomdia!, ao R. e à D.C. do bar. - bomdia!, a meia dúzia de outros colegas de trabalho. - bomdia!, exclusivo, à E.. a primeira cliente faltou, o segundo ligou agora a avisar que chega atrasado, não consegue encontrar lugar de estacionamento para o seu carro (faltava a construção de mais um edifício para limitar, ainda mais, a capacidade de estacionamento nesta zona da cidade). vou lá acima, dar os restantes "bons dias". bom dia, para vós.

o céu e o verde, tons cinza, a partir do Parque do Mondego

uma bela coragem

Deitei-me no chão, e não é fácil. É preciso ter sido queimado por muitos nomes, ter esquecido e relembrado a delicadeza, o sangue, a ironia, paisagens e transmutações, as formas, as vozes. Como se pudéssemos existir sem qualquer herança, com a fortuna apenas de um tesouro criado pela solidão. Deitado na terra, respiro contra o chão vivo; e como estou com a cara muito junto ao chão, o sopro bate na terra e volta-me à cara. É ainda assim uma bela coragem.

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in Photomaton & Vox de Herberto Helder

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há lugares onde é seguro voltar, para mim, Photomaton & Vox é um desses lugares, citando novamente Herberto Helder, «A escrita afasta concretamente o mundo. Não é o melhor método, mas é um.», assim o é a leitura. comovo-me ao reler. vontade de saber como agradecer.

peças soltas

o fascínio. pela compreensão do que faz ter frio. desconhecidos na multidão que comungam da fragilidade. os membros que se desdobram. distal e proximal. miscelânea de tranquilidade ansiosa. aumento do tónus muscular. a articulação temporomandibular em desequilíbrio. invasão da minha caveira. a glicínia. ‘Hable com ella’, banda sonora. o êxtase que faz desfalecer. dançar com Caetano. saborear frutos chegando ao carmim da noite. espanto galopante. não conseguir descrever a cor dos teus olhos. condição humana?! a memória é caprichosa. encostar aos cantinhos e sorrir. consolados. rescaldo. após o lusco-fusco, o azulpreto envolvente desse céu só pode ter sido misturado pela minha imaginação. perdemos o tino e esquecemos que existe mesmo a possibilidade de isto ser simples em muito mais coisas do que realmente vislumbramos numa primeira espreitada. problema: deixar que tome conta de nós o resto que é subtraído do muito, esse resto que toma proporções desmedidas. ah, as peles leitosas.

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