«Ela é como a catedral do meu centro da cidade: está bem longe.
A janela solta a aragem do quintal,em minhas costas,
e o trinado de uma ave que o arvoredo esconde...
Suspira, a luz que entra, as dores de um céu todo branco...
À mesa do escritório, relembro mil cousas,
Febres de paz que voaram como pombas!...
O passado -belo sonho! -ficou sóbrio para mim...
Não existe pior quebranto: o amor é como um spleen »
Já na Cidade da Praia tinha acordado mal disposto. Depois de um jantar de circunstância, esgueirou-se para o hotel para fazer as malas apressadamente e tentar dormir um pouco. Era quase uma hora da manhã e daí a nada, por volta das três e meia, tinha de estar no aeroporto. Acordou com uma dor de cabeça estampada numa cara capaz de afugentar um batalhão de mercenários.
Nem deu por entrar no avião e pouco depois chegar ao Sal, às cinco horas. Só pensava em meter-se logo no outro para Lisboa. Azar. Só ao meio-dia e tal. Nem quis ouvir as desculpas. Resolveu que tinha de dormir umas poucas horas. Meteu-se no único táxi que estava àquela hora à porta do aeroporto, um Mercedes vermelho a cair aos bocados. O motorista era um crioulo esbranquiçado, muito velho, pensou, mas não, quando olhou melhor viu que era um albino, e jovem.
Chegou ao hotel, pagou logo e foi a correr tomar um duche frio. Masturbou-se sem pensar e ainda húmido do banho atirou-se para cima da cama. Dormiu pouco e mal. Acordou com os costados no chão, o que para ele não era propriamente coisa de espanto, cama estranha era quase sempre tombo certo. Estava quase na hora de o taxista o vir buscar. Arranjou-se de qualquer maneira e roubou o telefone sem saber porquê. Ao passar pela recepção pousou com estrondo a chave no balcão e nem se despediu.
Enfiou-se no Mercedes vermelho e nem bom dia nem boa tarde. Ponha-me depressa no aeroporto, resmungou ao motorista, se se podia chamar motorista àquele cegueta. De repente, percebeu que o homenzinho tinha um enorme lagarto pousado no ombro direito, a olhar para a frente como se também estivesse a conduzir. Ouça lá, disse ao motorista, o que é que faz aí um lagarto no seu ombro? Ele nem se dignou olhar e respondeu não tenho nenhum lagarto, senhor. Ai isso é que tem, então eu não o vejo?! Desculpe, senhor, quem vê coisas que não existem são os mortos e o senhor não está morto que eu estou a vê-lo bem. O quê?! É verdade, senhor. Vamos lá a ver se nos entendemos, amigo, eu não estou morto e você também não, estou a falar consigo, vejo-o... Só se estivermos os dois mortos, senhor. Mas nesse caso, você também via o lagarto. Pois é, senhor. Merda, então e o lagarto que na verdade eu vejo no seu ombro? Não há nenhum lagarto, senhor. Achou melhor não continuar a conversa. Talvez aquilo fosse uma miragem naquele deserto de sal.
Chegámos, senhor. Até que enfim. Faça boa viagem, senhor. Obrigado, olhe, tome lá uns trocos para... o seu lagarto. Obrigado, senhor.
Nunca mais ninguém tornou a ver o homem que embarcou para Lisboa. Nem o Mercedes vermelho.
Carlos Alberto Machado
A Preto & Branco - Divertimentos, in Telhados de Vidro nº3
Na próxima 3.ª feira, a ANIMAL promoverá uma acção de protesto, em frente à Embaixada do Canadá em Lisboa, contra o massacre de 300.000 focas-bébés no Canadá PARTICIPE no local ou PROTESTE telefonicamente durante todo o dia
Durante todo o dia de 3.ª feira, telefone ininterruptamente em protesto para a Embaixada do Canadá em Lisboa, através do 21 316 46 00 e do 21 316 46 51, e envie também protestos por fax, através do 21 316 46 93, do 21 316 46 95 e do 21 316 46 92, e por e-mail, através do lsbon-cs@dfait-maeci.gc.ca e do lsbon-ag@dfait-maeci.gc.ca, com a mensagem simples, mas forte e clara: “Parem o massacre das focas no Canadá, ou enfrentem os protestos mundiais e o boicote internacional aos produtos canadianos e turismo no Canadá”.
“A caça comercial de focas no Canadá é o maior e mais cruel massacre de animais marinhos no nosso planeta”, declarou Miguel Moutinho, Director Executivo da ANIMAL. “Todos os anos, centenas de milhares de focas bébés são mortas à paulada e a tiro, sendo retirada a pele a muitas destas focas quando ainda estão vivas e conscientes, agonizando numa morte horrível”. Um painel de veterinários independentes de vários países que estudaram a caça comercial de focas concluiu que até 42% das focas que estes cientistas examinaram foram provavelmente esfoladas enquanto vivas e completamente conscientes.
Suponho que a tristeza não seja o nosso maior problema. O mesmo não direi das casas incendiadas, do céu baleado, da gasolina que nos enxerta os rins. Talvez conseguíssemos uma muralha de pétalas se nos propuséssemos espinhos. Nem sempre um mais um são dois. Ambos sabemos disso e muito mais. Desenhar-te-ei um botão de rosa no umbigo, uma corola em cada mamilo, um pé de salsa nos lábios. Só para cheirar, amor. Só para cheirar amor. »
(esquecer que se está numa sala de cinema, é estar mesmo lá, dentro da tela; é Fellini! é Fellini!; branco & preto & cinzento; é Fellini! é Fellini!)
em Coimbra, ainda há duas sessões hoje, no Avenida, 19h e 24h
Fica o meu sonho, em protesto.
« Onde está Deus, mesmo que não exista? Quero rezar e chorar, arrepender-me de crimes que não cometi, gozar ser perdoado como uma carícia não propriamente materna.
Um regaço para chorar, mas um regaço enorme, sem forma, espaçoso como uma noite de verão, e contudo próximo, quente, feminino, ao pé de uma lareira qualquer... Poder ali chorar coisas impensáveis, falências que nem sei quais são, ternuras de coisas inexistentes, e grandes dúvidas arrepiadas de não sei que futuro...
Uma infância nova, uma ama velha outra vez, e um leito pequeno onde acabar por dormir, entre contos que embalam, mal ouvidos, com uma atenção que se torna morna, de perigos grandes - penetravam em jovens cabelos louros como o trigo... E tudo isto muito grande, muito eterno, definitivo para sempre, da estatura única de Deus, lá no fundo triste e sonolento da realidade última das Coisas...
Um colo ou um berço ou um braço quente em torno ao meu pescoço... Uma voz que canta baixo e parece querer fazer-me chorar... O ruído de lume na lareira... Um calor no inverno... Um extravio morno da minha consciência... E depois sem som, um sonho calmo num espaço enorme, como a lua rodando entre estrelas... »
Bernardo Soares in Livro do Desassossego
retirado do Silêncio, há algum tempo atrás...
